Mardi 1er novembre 2005 - 16:42

Tranquillement assis sur une terrasse au dernier étage du 52, boulevard Sébastopol, à déguster ce rayon de soleil déformé par les balcons de fer, le cul sur du zinc, en bas, la rue, la foule, les voitures, bus, camions, vélos, taxis, fourgonettes, cars, motos, belles berlines, scooters, et même quelques humains, dans un concert vite insupportable, qui s'arrête complètement de temps en temps, régulation, rouge orange verte; devant moi, sept pleines pages de notes floues, presque pathétiques, à mettre en forme; ca prendra du temps.
Cinq étages plus bas, l'autre, et moi, à tout faire pour ne pas croiser son regard, tout en faisant tout pour. Retarder la confrontation, la préparer, l'anticiper, ou l'éviter, je ne sais pas si je dois te haïr pour le souvenir de ces mots acides et lucides, ou te remercier de m'avoir dit les bonnes choses, et finalement aidé à trouver une de ces clés qui me manquait. Paradoxes.