Mardi 6 décembre 2005 - 23:30

Là, rue Jean-Pierre Timbaud, en pleine nuit et en pleine rue, tu bois ce que tu penses être ton dernier verre, dans un froid revigorant, devant ce -trop- chaleureux bar, minuscule ilôt dont le nom t'échappe, sans soupçonner qu'il ne sera pas le dernier point de chute de la soirée. Tu te sens bien; tu ne sais pas encore ce qui t'attend.

Quelques heures plus tôt, vendredi selon tes souvenirs, tu discutais de tout et de rien, de Portugal et de Brésil, de vie et de mort, de sociétés et de cultures, avec tes très ouverts voisins de table du Cannibale; quelqu'un suggère un aller-retour sur la côte, plus au nord, avant le retour au pays de Cristina, prévu au cours de la soirée du lendemain. Bonne idée.
Dans le message que Julio laissera au petit matin, tu distingueras le bruit des vagues; tu repenses alors à la description de cette philosophie de vie, envieux, non, justement, tu ne sais trop quoi en penser.

Depuis, sans trop savoir pourquoi, tu hibernes. Tu ne peux pas écrire: tu n'as pas pris de notes récemment; tu réalises n'être pas sorti de chez toi depuis bientôt quatre jours, avoir éteint ton téléphone depuis à peu près aussi longtemps; un peu comme une énorme gueule de bois de quatre jours; alors, tu prends un peu de temps pour toi, tu travailles, tu remets du coeur à de vieux projets, tu ne feras pas de /teasing/, tu n'as jamais réussi à tenir une /deadline/; de temps en temps, tu vas lire les autres; tu souris de certaines coincidences, c'est petit Paris; tu te dis que tu irais bien le prendre, ce thé, et que tu choisirais certainement le musicien, par conviction, et pour la passion. Mais un qui sache écrire.

(Terranova - Plastic Stress)