Lundi 12 décembre 2005 - 22:44

Ce matin, au bureau, on a reçu, par la poste, un vagin artificiel. Ne me demandez pas pourquoi. Étrange objet, dissimulé dans une imposante lampe torche grise, cheap; fou-rire général à la vue de la chose; ils disent que ça sent la pâte à modeler Play-Doh et la barbe à papa.
Il fait 30 degrés dans le bureau; je veux déjeuner en tête-à-tête avec ma solitude; un verre de vin, charolais, café, libé; pas un mot sur les zombies insurgés.
Un collègue me parle de son week-end: chasse aux pommes de pin, en famille, dans le parc des Buttes-Chaumont; je lui souris, lui parle de mes récentes expériences, avec distance, et un tout petit peu de passion.
Fanny voulait me faire imaginer un lac couvert de lotus bleus; c'est bientôt la saison des floraisons; mais attention au paludisme.
Cigarette. En face, au 61, boulevard Sébastopol, un homme danse avec un balai; à côté, au 59, une dame suit les instructions de son kiné; plus haut, toujours au 59, un groupe d'hommes en costume, attablés, qui discutent très sérieusement. Une somptueuse limousine passe, sous bonne escorte. Au pied de l'immeuble, un couple s'embrasse amoureusement.
En remontant le boulevard Voltaire, sans animosité aucune, je repensais à ce thé, au goût délicatement amer; je n'ai pas l'habitude de ces fins de non recevoir brutales. Je te parlais de /transparence/, d'autres, en toute neutralité, disent con de naissance; condoléances.
Un verre de Chardonnay; conversation éclair, pas tant que ça; je commence à te comprendre; encore le Polichinelle.
Déposez-moi là. L'appartement est vide, silencieux, froid. Le chat miaule. A quoi bon ?

Je grignote un sucre d'orge.
Sourire persistant.