Lundi 26 décembre 2005 - 00:09

Déviations

(fiction)
Elle n'a pas de prénom. En apparence, elle est froide, de glaçe. Belle. Majestueuse. Femme. Terriblement attirante par sa perfection, mais.. si distante, et, paradoxalement, chaude, chaleureuse. Ce que je sais d'elle? Pas grand chose. À vrai dire, rien. Ah, si: elle ne se pose pas de questions existentielles, n'a pas d'angoisses, ou ne les affiche pas. N'a pas de projets dans l'immédiat. Vit en toute simplicité, se laisse porter, et c'est tout. Je n'ai pas envie d'en savoir plus, ce seul regard aura suffi.

(réalité)
Ce soir, dimanche 25 décembre 2005, j'ai revu mon premier amour. Parlé de notre premier baiser, il y a tout juste dix ans moins quelques mois, dans la cage d'escalier d'un immeuble strasbourgeois. Elle me dit ne l'avoir jamais oublié, qu'elle en a toujours envie. Elle n'a pas changé. Juste évolué, c'est dans l'ordre des choses. Plus que jamais souriante, vivante. Et c'est contagieux. On flirte. Peut-être un besoin mutuel de tendresse, de chaleur; mais non, ça ne pouvait pas se passer autrement, c'était évident. Plus tard, elle me soufflera à l'oreille que c'est la première fois qu'on l'embrasse de cette façon, dans le cou, avec cette délicatesse et cette sensualité dont j'aime tant me vanter. On se recroisera. À Strasbourg, Paris, Bruxelles, Barcelone ou Berlin. Quand? Aucune idée.

(confidence)
Je me sens bien. Mais tu me manques. Merde, tu ne peux pas t'imaginer à quel point tu me manques.