Mercredi 28 juin 2006 - 01:57

Quelques heures plus tôt, accoudé sur le comptoir de mon bar favori, j'écrivais au crayon un petit laïus sur la dernière page -vierge- d'un livre de Philippe Delerm, La Première Gorgée de Bière; ce bouquin à la couverture jaunie, lu en juin 2004 -en témoigne le reçu de carte orange servant de marque-page, oublié à l'intérieur-, acheté dans la brocante du quartier du Temple-Paris-3è, à la même période.

Ce bouquin, donc, décrit, dans un nombre impressionnant de chapitres, tous les petits plaisirs de la vie, allant du dimanche soir à la lecture sur la plage, en passant par le trottoir roulant de la station Montparnasse -que je n'ai pas revu depuis cette non-histoire- ou encore l'invité-surprise, l'odeur des pommes ou l'écossage de petits pois; j'y ajoutais un chapitre, celui du petit bar de quartier dans lequel on finit par prendre ses habitudes, tutoyer tout le monde, faire la bise et serrer une multitude de mains en arrivant, ce petit bar de quartier où on t'offre ton sixième verre, ce petit bar qui finir par ressembler à une grande famille constituant un havre de paix, sans animosité aucune; ce petit bar où on se sent bien dans les quelques secondes après avoir franchi le pas de porte, ce petit bar où simplicité et sourires se mélangent inlassablement, simplement, c'est redondant, ce petit bar où on n'ose pas tenter d'offrir un verre à la jolie serveuse polyglotte, de peur de gâcher cette harmonie en apparence immuable, ce petit bar où chaque visite se termine toujours de la même façon: par un à bientôt rieur et enjoué, enivré.